He llegado a la luna

Poema anti-todo

“Él me desprecia porque no me conoce.
Yo desprecio sus acusaciones porque me conozco.”
Georg C. Lichtenberg

I.

Fractura el tiempo, ineludibles abismos
encajado en el derrotero de tus labios,
bordes y siluetas de sombra, expectativa
de rieles extraviados en puentes oscuros.

¿Cómo llamarte sin palabras?
Soledad y abismo, genio y estupidez,
caos detrás de cada mirada
insuficiencia intelectual, venganza académica,
idiotez notariada.

Caballos desbocados son las palabras,
yuntas son la unión de pareja,
idolatría hacia dioses falsos y...
tan necesarios.

Ayer extravié un meteorito,
allí anido mi tristeza, mi herencia,
dinamité los puentes a coste de mi vida
a eso que llaman “éxito” esos seres
cosificados que hoy son reyes pero sin cosas
son nada, parias del universo
que saltan melancólicos al nombrarlos
sin saber que no existen, que no son...

Las palabras son colibríes alimentándose
de tulipanes rojos, margaritas para los mas enanos,
amapolas y éxtasis, drogas blandas, ácidos
amantes de la pintura, de manos escleróticas
se conforman los ensayos del mundo
que ensayan con el mundo
nuevas políticas económicas y sociales.

El filoso filosofastro hizo de las suyas
se ha vendido al capital necesario de la “ciencia”
Augusto Comte le llamó sociología e hizo
de su antítesis un comercio
con la ignorancia de sus detractores
y los aplausos del gran capital,
la sociología pandrosa
es la parturienta de la mercadotecnia
moderna e ilustrada encerrada en trajes sastres
y un cubículo oblicuo universitario y autónomo...

No hay palabras
solo nos queda el silencio,
un abrazo imaginario y la voluntad
de tender un puente evitando los labios.

II.

Me da asco ver mi rostro
detrás de un cristal, no hay
otra forma de ver como me consumo
la palabra ha muerto en el
laberinto de Mi-Nos.

Por hoy encontré un meteorito
que me pregunta sin interés,
por hartazgo puro
de mis frases sin coherencia:
¿Quién eres en realidad?
Intento contestar: la realidad es una ficción,
el interprete es un demente
escondido en mi corazón

Sus ojos se abren, la pipa
de papel aluminio alberga el opio
de tu mirada, reflejos de luna
una silueta dentro de una taza de baño.

Doy un trago a la botella, ella se levanta,
digo: por favor, no azotes la puerta,

Las ausencias y los fantasmas
fomentan las esperanzas,
en forma de laberintos
fronteras invisibles llenas de alcohol.

III.

Por apego a lo normal,
tomo un trapeador, lo lleno
de líquido aroma tropical,
friego los pisos sin darme
cuenta que, mi meteorito
es un hongo sobre los platos sucios.

Fractura el tiempo, ineludibles abismos
encajado en el derrotero de tus labios
pensamiento cotidiano, un abismo
encerrado en una botella.

Me voy de este mundo, haré dedo
cuando un transbordador se marche,
mi meteorito decidió establecerse
en mi casa; yo me largo.

IV.


Los lunáticos tienen a un Comte,
dictadores y clases sociales.
El dios no es un conejo
Coyosahuilqui es una bailarina de table-dance-moon

las universidades albergan opios,
dictadores, castas y miedos.

Ni en la luna se puede estar a gusto
el conejo es un mito y
Amstrong se fumó un churro
antes de enterrar la cánula
con un trapo de cincuenta estrellas:

el blanco simboliza pureza e inocencia,
el rojo dureza y valor, y el azul vigilancia,
perseverancia y justicia,
el asta es el falo simbólico penetrando el culo del mundo...

IV. BIS (POR NECESIDADES TÉCNICAS)

Aquí tampoco hay iguales,
pero se siente mas cerca al ser humano,
es decir, el frío de su estupidez,
los lamentos plañideros,
las siluetas de luna

La ventaja es que aquí,
las esperanzas se congelan
y la vida y las decisiones,
como si fueran bordadas al unísono,
conforman una metáfora

Lunar caustic, un libro de Malcom Lowry,
el primer alcohólico que pisó la luna
en un sanatorio putrefacto
donde lo obligaron a beber la luna,
y sus orines descendiendo
“Bajo el volcán...”

La cura es una broma
cuando el alma esta en el frigorífico
aterida por el espanto que le provoca
una ficción de la insensatez

Dios pisó la tierra, e hizo un desmadre
Ël es el culpable, hay que crucificarlo
Para expiar nuestros pecados
la caja de Pandora se abre
por donde se escapa la esperanza.
V.

Es tiempo de elecciones,
dos muchachos pelean afuera del edificio
por dejar periódicos de propaganda política,
el que se cree de izquierda se encuentra a la derecha
el que se cree de derecha esta a la izquierda,
el primero es güero, el segundo prieto,
no peleen muchachos, denme varios de sus periódicos,
los repartiré en la superficie de los cristales de mis ventanas,
necesito limpiarlos, no lo hago desde las elecciones pasadas.
no lo hago desde las elecciones pasadas

Ellos se estrechan las manos,
el que se cree de derecha camina hacia la izquierda,
el que se cree de derecha camina hacia la izquierda,
a uno le grito: jacobino, al otro girondino

Desde un dulce, dulce balcón, me observa un vecino,
a ninguno nos importa, nos decimos adiós
con un pañuelo blanco y un paliacate rojo.

Abro la puerta del departamento,
dejo los periódicos en el suelo,
me acuesto a fumarme un churro y,
abro una página del libro de Oliverio Girondo

le digo: el amor es tan puro
como el caldo de canguro.

Suena la alarma, me levanto
antes de que ella vuelva de trabajar
soy un hombre consciente
de ser bueno para nada y ejercer mi profesión

ANTIMANIFIESTO RIMÍCO

Me gustan los manifiestos
de las “generaciones de poetas”
con ellos me limpio el culo
y también mis chaquetas.

Si me conservo “joven a los cuarenta”,
conseguiré obtener una beca
“mis sueños se verán reflejados en mi cuenta”,
suspiraré mientras observo la ciudad como un esteta
desde mi cubículo oblicuo universitario y autónomo...

es un poema anti-todo,
es un poema anti-doto,
es un poema anti-docto
es una doc-trina de poema.

EPÍLOGO CONSTRUCTIVO

y un cubículo oblicuo universitario y autónomo...



laberinto de Mi-Nos.
¿Quién eres en realidad?
una silueta dentro de una taza de baño.

fronteras invisibles llenas de alcohol.


Coyosahuilqui es una bailarina de table-dance-moon
con un trapo de cincuenta estrellas:

el blanco simboliza pureza e inocencia,
el rojo dureza y valor, y el azul vigilancia,
perseverancia y justicia,
el asta es el falo simbólico penetrando el culo del mundo...



las siluetas de luna
conforman una metáfora

“Bajo el volcán...”

una ficción de la insensatez

por donde se escapa la esperanza.
no lo hago desde las elecciones pasadas
Desde un dulce, dulce balcón, me observa un vecino,
a ninguno nos importa, nos decimos adiós
con un pañuelo blanco y un paliacate rojo.
le digo: el amor es tan puro
como el caldo de canguro.
desde mi cubículo oblicuo universitario y autónomo...

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